I turionidi han finita la razzia,
pestati tutti i luoghi a tutto spiano,
ora si sposta altrove la mania
di salir su pel monte di Vecchiano.
 
Vado di balza in balza indisturbato,
salgo dal fondo del monte di Legnaio,
appare il lago a nord tutto adagiato,
solo con la Natura faccio il paio.
 
Le filleree  per   olivelle son  scambiate,
cisto gommoso con il bianco fiore,
la dolce puzza delle verdi rute
mista ad afrore di capre del pastore.
 
A  ovest il mare brilla al primo albore,
vola stentato il raro macaone,
cerca di avere un poco di calore
per mostrare i suoi colori d’aquilone.
 
Da un alto intrigo di fitta asparagina
un verde stelo da metter nel risotto,
un finocchietto col ciuffo fatto a trina
chiede d’esser  ammesso allo stracotto.
 
Ecco ogni specie di fiori di collina:
piumini di Venere, iris e  nepitella,
mirto, narcisi e latte di gallina,
lingue d’orchidee a imbuto ed anche a stella.
 
E poi in piedi sulle antiche balze
hai la tua terra  nei toni di bandiera:
come migliaia di belle donne scalze
verdi le gonne degli olivi a schiera,
 
son bianchi e forati i calcarei massi
da apparire come essere su Marte,
mentre rossa è la terra sotto i passi,
tutto ben messo dalla Natura  ad arte.
 
Sul ronco erto che arriva sulla cima
ecco apparire un  fiocco violazzurro,
fiore  che mai avevo visto prima
e  mi par di sentirne il suo sussurro:
 
“lasciami vivere in pace amico caro,
coloravo un tempo ogni declino,
dai monti  rischio ora di sparire,  sono raro,
sono il misterioso verbasco porporino”

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