Sott’allo stesso ombrello d’incerato
Portano a giro un par di sèoli ‘n due.
Lui va, cór un gambale rimboccato
 
per ‘un bagnassi ‘ ‘arzoni ‘n delle bue
e la su’ vecchia ‘ni sta drèto a stento
cólle mano ‘ntrigate ‘fra le sue:
 
ci ‘hiacchera fra ‘r timido e ‘r contento
come se fussi sempre ‘nnamorata.
Vedo move’ le labbra, nun li sento.
 
Si  dirranno, ‘hissà, della giornata,
o d’un tempo volato già lontano!
La cicca di toscano brascïata
 
gliè quasi ‘n fondo, lui la piglia ‘n mano,
la guarda, ‘n antro peo tirato ‘n fondo,
e la butta fra ‘bozzi, ner pantano,
 
per lassà ‘r su riòrdo ‘n questo mondo,
gliè come una tira tira ‘olla sorte!
Piove ‘ome dDio la manda, ‘vello sfondo
 
nero, der cèlo, è ‘r velo della morte
che ‘ du’ vecchi hanno visto avvicinassi
e tornà’ ndrèto digià tante vòrte.
 
Ma vanno, piano, senza strapazzassi
guasi ‘ólla voglia d’asserbà’ du’ passi
 
per spèndeli, ‘ntrigati pe’ lle mani
cóll’ urtimo rifiato di domani.

 M.V.