Ho bisogno del mare perché m’insegna:

non so se imparo musica o coscienza:

non so se è onda sola o essere profondo

o sola roca voce o abbacinante

supposizione di pesci e di navigli.

Il fatto è che anche quando sono addormentato

circolo in qualche modo magnetico

nell’università delle acque.

Non sono solo le conchiglie triturate

come se qualche pianeta tremante

partecipasse lenta morte,

no, dal frammento ricostruisco il giorno,

da una raffica di sale le stalattiti

e da una cucchiaiata il dio immenso.

Ciò che m’insegnò prima lo custodisco! È aria,

vento incessante, acqua e arena.

Sembra poca cosa per l’uomo giovane

che giunse a vivere qui con i suoi incendi,

e tuttavia il battito che saliva

e scendeva al suo abisso,

il freddo dell’azzurro che crepitava,

lo sgretolamento della stella,

il tenero dispiegarsi dell’onda

sperperando neve con schiuma,

il potere quieto, lì, determinato

come un trono di pietra nel profondo,

sostituì il recinto in cui crescevano

ostinata tristezza, oblio accumulato,

e bruscamente cambiò la mia esistenza:

diedi la mia adesione al puro movimento.

Pablo Neruda.